Epic failed pop. Al César lo que es del César, a pesar de que ahora la postremos a cuatro patas en la guillotina mediática: dada esa tendencia contemporánea a vivir la vida en blanco y negro, a lo hooligan y como si todo fuera un derby, el "caso Lana Del Rey" nos ha regalado grandes risas 2.0 durante 2011. Tanto aquellos inocentes que quisieron creer que esta Paris Hilton noir iba a ser lo puto más en 2012 como los más rancios integristas del indie que la definían como el nuevo Caballo de Troya multinacional sólo se basaban en un par canciones, así que los más cautos decidimos juzgar lo que ya había (una fantástica "Video games" y la disfrutable "Blue jeans") y esperar a que por fin saliera el disco, disfrutando desde la barrera al ver cómo cada pasito de la diva (su desternillante actuación en el Saturday Night Live, la portada en NME con el titular de "I'm a psycho!"... ) causaba un terremoto virtual.

 

Que algo olía a podrido en Dinamarca era evidente. Hablamos de una guapa señorita que intentaba triunfar en la música con el nombre de Lizzy Grant y, después de un oscuro impás, reaparecía con el nombre de Lana Del Rey y una cara retocada (a peor). Mientras la neoyorquina hablaba en los medios de maltratos y noches al raso, para su -primer- debut su rico papá contrató al productor mainstream David Kahne. Ese primer CD, un espanto, duró sólo dos meses en iTunes, siendo tal el aborrecimiento posterior que en su web se obvia por completo, definiendo al "Born to die" que ahora nos ocupa como su debut. Nos daba igual que fuera de mentira o que blandiera un malditismo impostado, de tercera regional, en letras y declaraciones; poco importaba que quisiera conjurar a Nancy Sinatra (en plan gangsta, vaaaleee) y a Portishead para luego quedarse en un R&B insulso y hortera, como de 1997.

 

Sólo le pedíamos canciones y nos ha dado las cuatro ya desveladas. ¡Cuatro de quince! Porque "Born to die" y "Off to the races" se pueden tolerar y, con tiempo y ganas, hasta disfrutarlas, y "Blue jeans" y "Video games" son fantásticas, pero es empezar "Diet mountain dew" y desencajarse la mandíbula. Lo de "National anthem" es tan chungo que ni por la gracia, y de entre todo lo que sigue hasta el mismísimo final ("Dark paradise", "Radio", "Lolita"... Buf) no se puede salvar ni una. No vamos a pedir a Lana Del Rey ser PJ Harvey o Anna Calvi, pero es que tampoco es comparable a Rihanna, Britney o Beyoncé. Ni siquiera a Katy Perry. Porque mientras estas colaboran con Calvin Harris, Miike Snow, Major Lazer o Klaypex, los responsables de "Born to die", Emile Haynie, Justin Parker, Robopop y Chris Braide, se empeñan en abusar de orquestaciones grandilocuentes, gorgoritos infumables, fraseos raperos de anuncio de Danet y bases tan rítmicas como una pedorreta. Es más, creo que repiten el mismo scratch a lo largo de todo el puñetero disco. Para tanto jaleo nos podríamos haber quedado con su primer debut, horrendo pero más honesto. Sorry, Lana, el veredicto es claro: bluffazo del rey.